Incertain GeLamBre: et ... SOUVENIRS.

Ma Mère et Le salaire de la peur

Wed, 02 Apr 2008 05:32:07 GMT

À mon retour d’Algérie en 1972, ma mère m’a demandé si c’était comme dans le film "Le salaire de la peur". Elle avait été impressionnée par le dénuement des habitants et les risques pris par Yves MONTAND pour gagner sa pitance.

Et elle avait eu peur pour moi : la Guerre d’Algérie qui était finie depuis seulement 10 ans avait marqué son esprit. Pourtant, sa famille avait été épargnée (le seul cousin en âge d’être mobilisé s’est retrouvé cuisinier dans une "mechta" au sud de Sétif et là il nourrissait aussi bien les Français que les "Arabes" !

Elle avait bien tort de se soucier car la vie sur un piton de Kabylie était agréable. Et si la plupart des habitants étaient pauvres, ce n’étaient pas des miséreux . Quant à mon travail, il était fort agréable (mes élèves étaient assidus et respectueux).

Et si j’ai encouru quelques risques, c’est à l’occasion de loisirs : par exemple cette descente en 2 CV du col de Tirourda dans un brouillard à couper au couteau.

En son souvenir, je me suis amusé* à faire ce petit montage de présentation du film de Henri-Georges CLOUZOT :

( à voir ci-desous et chez Dailymotion)

Yves MONTAND et Charles VANEL

* (mais j’ai souffert car c’est mon 1^er montage avec Vidéon)

EN SOUVENIR DE MA MÈRE (GéLamBre)
envoyé par GeLamBre

MON PERE ET SON HISTOIRE DE GRILLON

Wed, 20 Jun 2007 06:03:22 GMT

Mon père ne m’a guère raconté d’histoires. Pourtant il y en a une dont je me souviens.

C’est celle d’un grillon qui chantait le bonheur d’un foyer et il y mettait toute son énergie !

D’où mon père tenait-il cette histoire ? Il n’avait sans doute pas lu "Le grillon du foyer" de Charles Dickens traduit en 1959 ( d'après mon exemplaire ) mais peut-être, avait-il entendu une version radiophonique car le poste de radio à lampes trônait entre le lit de mes parents et la cheminée.

Voici la version écrite par Charles Dickens :

"… le grillon joignit sa chanson à celle de la bouilloire avec un cri, cri, chirrup, chirrup, chirrup d'une telle ampleur en guise de refrain, d'une voix tellement disproportionnée à sa taille comparée à celle de la bouilloire, que s'il avait éclaté comme un pistolet trop chargé, s'il s'était abattu sur place, victime de son ardeur, on eût trouvé cette fin naturelle et inévitable.

La bouilloire en avait fini de son solo musical; elle continuait bien avec la même vigueur, mais le grillon jouait à présent le premier violon dans le concert et il soutint son rôle. Juste ciel, comme il grésillonnait! Son timbre aigu, perçant, résonnait à travers la demeure; on eût dit qu'il scintillait dans les ténèbres comme une étoile. C'était un trille indescriptible, une sorte de trémolo. Et quand il y mettait toutes ses forces, on pouvait croire qu'il était enlevé par son élan et se reprenait à bondir. Ils s'accordaient fort bien, le grillon et la bouilloire ; leur chant montait, montait sans cesse dans une commune émulation. "

Oh là ! quelle vigueur pour ce couple plus que bizarre : un grillon et une bouilloire !

Mais dans le livre de Charles Dickens, j’ai fait une découverte :

"… Que ce chant de la bouilloire fût une invitation, une promesse de bienvenue à quelqu'un au dehors, à quelqu'un qui, en ce moment, s'approchait de la confortable demeure et de son feu pétillant, on n'en pouvait douter. Madame Peerybingle le savait parfaitement, tandis qu'elle songeait, assise devant l’âtre. « La nuit est noire, lui murmurait la bouilloire, les feuilles mortes couvrent les bords des chemins. En haut, tout est brume et ténèbres; en bas, bourbiers et argile collante. Un point de réconfort dans ce paysage sinistre, et encore, ce n’est qu'une lueur d'un cramoisi ardent, là-bas où le soleil et le vent s'unissent pour marquer d'une pointe de feu les nuages coupables de ce mauvais temps. Toute la campagne n'est qu'une vaste ligne grise et terne; il y a du givre sur les poteaux, de la boue gelée sur le sol; la glace est presque de l'eau et l'eau n'est plus tout à fait liquide. Rien n'est exactement ce qu'il devrait être, mais il* arrive, il* arrive ! » "

*Ce voyageur dont la bouilloire a pitié, c’est un bon vieux monsieur qui ne demandait qu’une chaise au coin du feu…

Et comme le mari de Madame Peerybingle, moi le lecteur, je ne découvrirai que tard (trop tard ?) ″que ce vieux monsieur (qui n’était plus vieux) se redressait beau et fier. Il tenait en sa main sa perruque blanche…″

Tout être humain a une part de lui-même qu'il ne tient pas à dévoiler.

L’INSPECTEUR ET L’ARLESIENNE

Mon, 06 Nov 2006 06:12:10 GMT

Cette année-là j’avais décroché mon CAP (Certificat d’Aptitude à l’Enseignement). Il me restait à le valider par une inspection favorable.

Je préparais la visite de Monsieur l’Inspecteur avec conviction et je décidais de le surprendre (et de me surprendre moi-même). Je n’aimais pas enseigner le chant et pourtant je choisis de faire un cours de musique.

Après les mathématiques, je parlais, à mes élèves de CE2 CM1 CM2, d’Alphonse DAUDET, de son personnage l’Arlésienne, de la Provence … et je leur fis écouter des extraits de la Suite pour orchestre composée par Georges BIZET en 1872 . Les enfants furent tout de suite intéressés par l’efficacité dramatique de cette musique. Je répondis à de nombreuses questions et je me mis à leur raconter les aventures de Jan et de sa bien-aimée, les travaux des champs et les mas en Provence, le soleil torride et le chant des cigales …

… Si bien que je ne vis pas le temps passer et lorsque je fis sortir mes élèves dans la cour pour l’Éducation Physique et Sportive, Monsieur l’Inspecteur me dit de les laisser jouer : il ne restait pas suffisamment de temps pour l’échauffement et la leçon elle-même. Je me rappelle pas ses commentaires sur mon cours de musique; ce que je sais, c’est qu’il me déclara apte à devenir instituteur.

Extrait de l’Arlésienne à écouter sur mon site

LA ROTTE DE MON ENFANCE

Sat, 14 Oct 2006 03:11:25 GMT

Récemment, un peu à l’écart d’un village breton, j’ai vu le panneau indiquant le lieu-dit "LA ROTTE".

Et cela m’a ramené quelques décennies en arrière. Enfant, j’empruntais souvent un sentier à travers champs pour revenir de chez mes grands-parents … et ce sentier, on l’appelait la rotte !

Les impressions sont là, précises :

Visuelles tel ce grand pin avec ses énormes cônes (Cet arbre est rare dans la campagne bretonne)
Gustatives : Oh les délicieuses fraises des bois !
Olfactives … et changeantes suivant les saisons : primevères, aubépines en fleurs, champignons …
Tactiles : caresses des fougères souples mais aussi égratignures des ronces qui empiétaient sur le passage.
Auditives : chants du coucou, des pigeons ramiers et des merles.

Mais lorsque la nuit venait, je croyais voir des maraudeurs derrière les chênes émondés.

Alors, je hâtais le pas sans faire trop de bruit. Et lorsque j’avais dépassé ces ombres, je prenais mes jambes à mon cou.